Etidorhpa - John Uri Lloyd

 

"A CERTAIN POINT WITHIN A SPHERE."—MEN ARE AS PARASITES ON THE ROOF OF EARTH.

Volví a comprender, como tantas veces antes, que era inútil que me rebelara. "El misterio autoimpuesto de una vida sacrificada está ante mí", murmuré, "y no hay posibilidad de volver sobre mis pasos. El "Más Allá" del curso que he seleccionado voluntariamente, y jurado seguir, está oculto; debo animarme a seguirlo hasta el amargo final, y que Dios me ayude, y me mantenga firme."

"Bien dicho", contestó; "y ya que te has decidido tan sabiamente, me permito informarte de que estas nuevas obligaciones, como las que has asumido hasta ahora, no contienen nada que pueda entrar en conflicto con tu deber para con Dios, tu país, tu prójimo, o contigo mismo. Al considerar los fenómenos que presenta la suspensión del acto de respirar, debería ocurrírsele que donde hay que realizar poco trabajo, se requiere poco consumo de energía. Donde hay una destrucción tan insignificante de la fuerza vital (no de la fuerza mental) como es nuestro caso actual, no se requiere más que una ligera respiración para mantener la condición normal del cuerpo. En la superficie de la tierra, el acto de la respiración por sí solo consume, con mucho, la mayor proporción de energía vital, y el esfuerzo muscular que implica requiere una cantidad proporcional de respiración para que la respiración misma pueda continuar. Este acto de respiración es el resultado de una de las condiciones de la vida terrestre de superficie, y consume la mayor parte de la fuerza vital. Si los hombres pensaran en esto, comprenderían lo paradójico que es para ellos respirar para vivir, cuando el mismo acto de respirar desgasta sus cuerpos y acorta sus vidas más que todo lo que tienen que hacer, y sin añadir nada a su constitución mental o física. Los hombres están familiarizados con la muerte física como resultado constante de la suspensión de la respiración, y con la respiración como[Pg 231] acompañamiento de la vida, lo que siempre constante y conectado les lleva a aceptar que el acto de respirar es una necesidad de la vida mortal. En realidad, el hombre ocupa una posición desafortunada entre otras criaturas no desarrolladas de la tierra externa; es un animal, y está constitucionalmente enmarcado como los otros animales que lo rodean. Está expuesto a los elementos beligerantes, a los ataques viciosos de las bestias salvajes y de los parásitos insidiosos, y a las incursiones de las enfermedades. Es una presa de las vicisitudes elementales de la indeseable exposición en la que existe en la superficie exterior de nuestro globo, donde todo es guerra, incluso entre las fuerzas de la naturaleza que le rodean. Estas condiciones hacen que su suerte sea realmente infeliz, y en la ignorancia pasa por alto los tormentos de la esclavitud cansada, rasposa e interminable de la respiración en la lucha personal que tiene que sufrir para conservar una breve existencia como un ser organizado. ¿No ha pensado nunca en las tribulaciones conexas que el desgaste de la respiración inflige por sí solo a la familia humana? El agitar del pecho, la circulación de la sangre, el palpitar del corazón, continúan desde el nacimiento mortal hasta la muerte. El corazón del hombre expulsa alrededor de dos onzas y media de sangre con cada pulsación. A setenta latidos por minuto esto equivale a seiscientas cincuenta y seis libras por hora, o casi ocho toneladas por día. Los pulmones respiran más de mil veces por hora y mueven más de tres mil galones de aire al día. Multiplique estas cantidades por trescientos sesenta y cinco, y luego por setenta, y habrá calculado en parte el enorme trabajo vital de los pulmones y el corazón de un adulto. Más de doscientas mil toneladas de sangre y setenta y cinco millones de galones de aire han sido movidos por la fuerza vital. La energía así consumida se disipa. El gasto de esta fuerza vital no tiene retorno. Durante la vida natural del hombre, se desperdicia, por consiguiente, más energía en la transformación material resultante del movimiento del corazón y de los pulmones, que la que sería necesaria para mantener las fuerzas puramente vitales durante mil años. Además, el acto de la respiración que el hombre se ve obligado a realizar en su posición expuesta, hace necesario el consumo de grandes cantidades de alimentos, con el fin de preservar el calor animal, y reemplazar el desperdicio de un cuerpo material que a su vez se desgasta por estos mismos movimientos. Añádase este derroche de energía a lo anterior, y entonces se percibirá seguramente que la vida posible del hombre se ve también restringida en otro y mayor grado en el sostenimiento de la parte digestiva de su organismo. Su espíritu es esclavo de su cuerpo; sus pulmones y su corazón, de los que imagina que depende la vida, son antagonistas incesantes de la vida. No voy a negar que su acto de respirar es ahora una necesidad en la superficie de la tierra, donde la fuerza de gravedad presiona tan fuertemente, y donde los elementos tienen a los hombres a sus órdenes, y no le muestran ninguna misericordia; pero es exasperante contemplar tal desperdicio de energía, y la correspondiente pérdida de vida humana."

"Sin embargo, debes admitir que es necesario". pregunté.

"No; sólo hasta cierto punto. La vida natural del hombre debería ser, y aún lo será, duplicada, triplicada, multiplicada una docena, sí mil veces".

Me puse delante de él y nos pusimos uno frente al otro.

"Dígame", grité, "cómo pueden los hombres mejorar su condición para alargar sus días hasta el límite que usted nombra, y permítame volver a la superficie de la tierra como portador de las buenas noticias".

Negó con la cabeza.

Me arrodillé ante él.

Te imploro, en nombre de esa desafortunada humanidad de la que soy miembro, que me concedas esta bendición. Prometo volver a ti y cumplir tus órdenes. Sea cual sea mi destino posterior, prometo aceptarlo de buen grado".

Me puso de pie.

"Anímate", dijo, "y en el momento oportuno podrás volver a la superficie de esta corteza de tierra, portador de grandes y buenas noticias para los hombres".

"¿Debo enseñarles lo que me has mostrado?" pregunté.

"Sí; en parte serás un precursor, pero antes de que obtengas la información necesaria para la comodidad de la humanidad, tendrás que visitar la superficie de la tierra de nuevo, y volver otra vez, quizás repetidamente. Deberás probarte a ti mismo como pocas veces se prueba a los hombres. El viaje que has comenzado está lejos de su conclusión, y puede que no estés a la altura de sus pruebas posteriores; prepárate, por lo tanto, para una serie de acontecimientos que pueden inquietarte. Si tuvieras plena confianza y fe en tu guía, tendrías menos motivos para temer el resultado, pero tu recelosa naturaleza humana no puede superar la sensación de encogimiento que es natural en quienes han sido educados como tú en medio de las cambiantes vicisitudes de la superficie terrestre, y no puedes sino ser incrédulo en razón de esa educación."

Entonces me detuve al observar ante mí un peculiar hongo, peculiar porque no se parece a ningún otro que haya visto. La parte convexa de su cuenca estaba abajo, y la gran cabeza, como una seta invertida, se erguía sobre un corto pedestal en forma de tallo. Las branquias interiores eran de un color verde intenso y se curvaban desde el centro en forma de espiral. Esta forma, sin embargo, no era el rasgo distintivo, ya que había observado antes especímenes de estructura espiral. La extraordinaria peculiaridad era que las branquias estaban cubiertas de frutos. Este fruto era igualmente de color verde, cada espora, o baya, era de dos a tres pulgadas de diámetro, y alveolado en la superficie, ondulado de manera muy hermosa. Me detuve, me incliné sobre el borde del gran cuenco y arranqué un ejemplar de la fruta. Parecía estar cubierto de una cáscara dura y transparente, y casi lleno de un líquido verde y claro. Lo manipulé y examiné con curiosidad, ante lo cual mi guía no pareció sorprenderse. Mirándome atentamente, dijo:

"¿Qué es lo que impulsa a un mortal hacia esta fruta?"

"Es curioso", dije; "nada más".

"En cuanto a eso", dijo él, "no es nada curioso; la semilla de la lobelia de la tierra superior es más curiosa, porque, aunque es tan exquisitamente ondulada, es también microscópicamente pequeña. En segundo lugar, te equivocas cuando dices que es simplemente curiosa, "nada más", pues ningún mortal ha pasado por ese cuenco sin hacer exactamente lo mismo que tú. La vena de la curiosidad, si fuera sólo eso lo que te impulsa, no podría sino tener una excepción".

Entonces rompió la cáscara de la fruta golpeándola contra el suelo pedregoso, y abrió cuidadosamente la cáscara, entregándome una de las mitades llenas de un líquido verde. Mientras lo hacía, pronunció una sola palabra: "Bebe", y yo hice lo que me indicó. Se puso de pie ante mí, y cuando lo miré a la cara, aparentemente, sin razón alguna, se lanzó a una disertación, aparentemente tan distinta de nuestra línea de pensamiento como podría serlo un tema desconectado, como sigue: